La vida pasa rápido ahí fuera. Corremos (porque seguramente nos persiguen ...). Los periódicos rebosan malas noticias, los telediarios nos aburren el día y en la radio nos gritan penurias. Todo corre ahí fuera. Ayer, corriendo sobre el periódico, frené en seco y me tumbé en la tarde (aplastando los segundos contra mi espalda): hoy hablan de poesía (lástima que el pretexto sea un premio).
Me apacigua saber que nos queda la poesía, que del desastre de los días se evaporan palabras que suspendidas en un poema nos detienen en calma ...
Autoretrato
De la guerra quedó el viejo capote
de un desertor sobre mi cama.
En la noche sentía el tacto áspero
de aquellos años, que no fueron
los más felices de mi vida.
Sin embargo, el pasado acaba siendo
fraternidad de lobos y melancolía
por un paisaje que falsea el tiempo.
Queda el amor -no la filosofía
que es igual que una ópera- y nada
de poeta maldito: tengo miedo
pero me apaño sin idealismo.
Las lágrimas a veces se deslizan
tras el cristal oscuro de las gafas.
La vida es un capote de desertor.
Joan Margarit
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