También la lluvia

Si me hacía ilusión que nominaran la película También la lluvia de Icíar Bollaín y Paul Laverty a los Óscar era sólo porque así los académicos de Hollywood tendrían que verla algunas veces y quizá se estrenaría en la capital del imperio capitalista, entiéndase EEUU.
Supongo que los eruditos cinematográficos de tan culto país no han visto en este película un valor suficiente para merecer tan afamado premio. Lo entiendo, como dirían en cualquier programa telebasura la película está muy bien, tiene sello propio y demuestra una madurez y deseos de comunicar y transmitir exquisitos,  sin embargo, esta película debe abondar el camino hacia el Óscar porque no sigue el perfil que se busca. Lo sentimos y esperamos contar, en otra ocasión, con otra que sí siga estos cánones. Gracias

Premios reales

Mourinho y Guardiola no permiten que los jugadores de los que equipos que entrenan acudan a recibir el premio Principie de Asturias del deporte. ¿Qué te parece?

¡Para morirse!

Obama gana el premio Nobel de la paz.
¿Qué pasa? ¿Que estamos inmersos en una telebasura constante que hacemos héroes rápidamente? ¿que en este mundo global todo funciona igual? o ¿que la paz es algo devaluado que en tiempos de crisis cualquier gesto es bueno para ser considerado el más pacífico del año?

Nunca he sido partidaria de los incentivos (los cosas se hacen porque son buenas en sí mismas y eso produce el mayor de los incentivos), así que los premios me parecen un mal invento, un reconocimiento costoso que eleva a unos y pisa a otros, no creo ni en los mejores ni en los peores, confío en esa masa mediocre que es la única que cambia el mundo y lucha cada día por la paz, por la literatura, por la ciencia, por el arte, por ...

¿Qué es poesía? (además de tú)

La vida pasa rápido ahí fuera. Corremos (porque seguramente nos persiguen ...). Los periódicos rebosan malas noticias, los telediarios nos aburren el día y en la radio nos gritan penurias. Todo corre ahí fuera. Ayer, corriendo sobre el periódico, frené en seco y me tumbé en la tarde (aplastando los segundos contra mi espalda): hoy hablan de poesía (lástima que el pretexto sea un premio).
Me apacigua saber que nos queda la poesía, que del desastre de los días se evaporan palabras que suspendidas en un poema nos detienen en calma ...

Autoretrato

De la guerra quedó el viejo capote
de un desertor sobre mi cama.
En la noche sentía el tacto áspero
de aquellos años, que no fueron
los más felices de mi vida.
Sin embargo, el pasado acaba siendo
fraternidad de lobos y melancolía
por un paisaje que falsea el tiempo.
Queda el amor -no la filosofía
que es igual que una ópera- y nada
de poeta maldito: tengo miedo
pero me apaño sin idealismo.
Las lágrimas a veces se deslizan
tras el cristal oscuro de las gafas.
La vida es un capote de desertor.

Joan Margarit